第十七章 思想不惧怕子弹
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加里安与左拉从图书馆回来，一路上他都在翻阅着那本俄文的笔记。只不过他并不精通俄语，所以只能勉强的读出几句话。
支离破碎的语句让他感到莫名的熟悉，却又无法回忆起到底出自哪里。最终他只能放弃了猜测，将笔记本重新塞回兜里。
加里安希望下一次再遇到那个人并且还能记起他长相时，再一并还给对方。
“咦，前面发生了什么？”
左拉突然停下了脚步，他注意到路边围着一群人，似乎还有争执的声音。
眼尖的加里安却看出那是他写下诗歌的墙壁，被一群陌生的背影围堵的水泄不通。
加里安突然感到不安，他迅速的走上前去，横穿过车水马龙的街道，想看清楚到底发生了什么。
“找死啊。”
赶路的马车夫对着突然冲出来的身影挥鞭大骂，骂骂咧咧的诅咒着刚刚横穿过街道的身影。
等到真正靠近人群才看清，两个衣饰谈吐明显不同于周围人群的绅士正在与警察据理力争。只不过他离得有点远，听不清楚在争吵什么。
左拉不想凑热闹，催促加里安赶紧离开。
“我们走吧，加里安，没有什么好看的。”
“等一下。”
加里安却停下了脚步，半眯起了眼睛，因为他看见自己之前写下的诗歌，被无情的涂抹上了一层白色的油漆。
他悄悄的握紧了拳头。
“加里安……走吧，没什么好看的。”
“我说了等一下你没听见吗？”
左拉手足无措的站在他身后，从未见过对方如此严肃的语气说话。
虽然炽热的夏天还没有到来，但是带队警察头上渗出了细密的汗珠，黑色制服的背后也印出了一片汗渍，手指不停的搓着湿润的手心。
在波德莱尔的据理力争之下，其他忙着涂抹的人也停下了手中的动作，神情变得犹豫起来。
警察只不过是接到通知，做好自己本职工作，但如果得罪了国会议员，就要掂量一下自己的脑袋的分量了。
这个时代，有钱有权的资本家是可以为所欲为的。
比如梅里美的终身好友蒙蒂霍伯爵夫人的女儿欧仁妮在1853年成为拿破仑三世的皇后后，作为欧仁妮的叔叔，梅里美顺理成章的当上了上议院议员，经常出入杜伊勒里宫、枫丹白露等地，成为法国宫廷的常客，并与拿破仑三世、欧仁妮皇后共进晚餐。
而之前得罪过他的人，也被梅里美利用欧仁妮皇后叔叔这层身份逼得出逃巴黎。
当然梅里美在喜庆游乐、仪典宴会中耗费了不少年华，他作为文学家和学者的生命实际上已经终结，最后只写出了《罗斯基》和《蓝色房间》两篇小说，以编纂了一部《恺撒传》。
虽然波德莱尔的背景不如梅里美，但是他也曾是与雨果一起担任过法兰西上议院议员的文人，背后的政治背景足以收拾无关痛痒的小角色。
波德莱尔被激怒了，他继续怂恿着周围的民众，点燃他们心中的怒火。
“我现在倒想知道，你们凭什么擦去这首诗歌？只有人民才有资格去决定哪些东西应该保留，哪些东西应该抹去。你们以为自己是什么？巴黎的主人吗？我告诉你，我不答应，巴黎的人民也不答应！”
民众的心声被打开之后，附和之声也逐渐的多了起来。
“滚开，你们这群狗腿子！”
“滚出去！”
“就是这些王八蛋把我们赶出家门的，打死他！”
被波德莱尔怂恿之后，周围的人群也开始蠢蠢欲动，在波德莱尔的鼓动之下咄咄相逼，有些在巴黎重建之中被赶出家门的下层民众顺手捡起了路边的砖头，向警察逼近。
之前的拆迁中已经对政府抱着极大地怨言，现在巴黎警察的态度更是触犯了众怒。
不知不觉中几个警察被周围聚拢的平民包围了起来，他们面对着一群愤怒的巴黎民众，还有同样愤怒的带头文人。
警察们脸上呈现出犹豫的神色，面面相觑。手中的刷子也凝固在了半空中。
众怒难犯。
毕竟波德莱尔人多势众，围观的民众握紧了拳头，再加上波旁宫议员的关系，他们只能做出让步。
被热爱革命的巴黎人民打死，他们都无处说理。
“我们撤！”
咬牙切齿的警察愤怒的瞥了屠格涅夫一眼，最终还是无可奈何，收拾东西灰溜溜的撤走。
墙壁上的诗歌得以幸存下来，只不过之前写下是诗篇被涂抹的面目全非，只剩下了开头的两句话。
卑鄙是卑鄙者的通行证。
高尚是高尚者的墓志铭。
像是在无情的嘲讽着拿破仑三世打造的第二帝国。
屠格涅夫看着墙上的那一抹面目全非的空白，语气惋惜的说道，“真是可惜了这首诗歌。”
此时，他的身后响起了一个低沉的声音。
“诗被涂抹了，那就再写一首，呐喊的声音被囚禁了，就用笔写出来，思想从来不害怕子弹，诗人也不害怕封建的专政和强权。”
屠格涅夫和波德莱尔转过头，看见一位年轻人站在他们身后，目光注视着面前的白墙。眼神之中满是惋惜。
加里安望着被涂抹掉的诗歌，对着面前的波德莱尔问道，“请问这位先生，你有笔吗？”
“笔吗？有，当然有。”
屠格涅夫掏出了储水笔，递给了加里安，他想了一下，问道，“请问你要做什么？”
加里安没有说话，他走到被涂抹之后的白墙面前，之前写下的诗歌已经变成了一滩白色的油漆，刺鼻的味道像是讽刺着法兰西关于言论自由，关于《人权宣言》的论述。
先贤祠中思想大师们努力捍卫的一切，如今却成为当局严厉打压的对象。
那些在大革命中用鲜血捍卫的人民尊严，却被一个窃国贼再而三的践踏。
加里安的双手靠在了白墙上，五指沾上了白漆。
他沉默了一会儿之后，眼神变得坚毅起来，面对屠格涅夫刚才的提问，一字一句的回答他。
“写诗。”
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